Tudo que procuro não tem dor,
Tudo que procuro não tem dor,
não tem dor, não tem dor,
não tem dor, não tem dor,
não tem dor.
Tudo que procuro não tem poesia,
Tudo que procuro não tem magia,
não tem dor, não tem dor,
não tem dor, não tem dor,
não tem dor.
Tudo que procuro é mistério de pó,
Tudo que procuro é mistério abraçado
em contornos traçados a giz e farinha de chão
Não tem cor, não tem cor,
Não tem cor.
Não é país,
isso não é país
isso não é país
isso não é país
isso não é país
isso não é país
O meu corpo me diz.
Se o sítio que saúdo
não tem solo pra sola sair,
O sítio que saúdo não é país,
não tem raíz,
é camada de terra queimada na guerra
entre o sol e o chão.
Não tem cor, Não tem cor,
Não tem cor.
As usual, Kirby manipulates various interwar records to fit a cavalcade of emotional states: blissful (B1, E8), tragic (D2, D5), frantic (E1, E6), and just plain horrifying (F3, G1, H1, K1). gjoe52
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